У каждого поэта есть провинция.
Она ему ошибки и грехи,
все мелкие обиды и провинности
прощает за правдивые стихи.
И у меня есть тоже неизменная,
на карту не внесенная, одна,
суровая моя и откровенная,
далекая провинция — Война…
Гудзенко С.П.
«Я в гарнизонном клубе за Карпатами…»
День Победы. И в огнях салюта
Будто гром: — Запомните навек,
Что в сраженьях каждую минуту,
Да, буквально каждую минуту
Погибало десять человек!
Как понять и как осмыслить это:
Десять крепких, бодрых, молодых,
Полных веры, радости и света
И живых, отчаянно живых!
У любого где-то дом иль хата,
Где-то сад, река, знакомый смех,
Мать, жена… А если неженатый,
То девчонка — лучшая из всех.
На восьми фронтах моей отчизны
Уносил войны водоворот
Каждую минуту десять жизней,
Значит, каждый час уже шестьсот!..
И вот так четыре горьких года,
День за днем — невероятный счет!
Ради нашей чести и свободы
Все сумел и одолел народ.
Мир пришел как дождь, как чудеса,
Яркой синью душу опаля…
В вешний вечер, в птичьи голоса,
Облаков вздымая паруса,
Как корабль плывет моя Земля.
И сейчас мне обратиться хочется
К каждому, кто молод и горяч,
Кто б ты ни был: летчик или врач.
Педагог, студент или сверловщица…
Да, прекрасно думать о судьбе
Очень яркой, честной и красивой.
Но всегда ли мы к самим себе
Подлинно строги и справедливы?
Ведь, кружась меж планов и идей,
Мы нередко, честно говоря,
Тратим время попросту зазря
На десятки всяких мелочей.
На тряпье, на пустенькие книжки,
На раздоры, где не прав никто,
На танцульки, выпивки, страстишки,
Господи, да мало ли на что!
И неплохо б каждому из нас,
А ведь есть душа, наверно, в каждом,
Вспомнить вдруг о чем-то очень важном,
Самом нужном, может быть, сейчас.
И, сметя все мелкое, пустое,
Скинув скуку, черствость или лень,
Вспомнить вдруг о том, какой ценою
Куплен был наш каждый мирный день!
И, судьбу замешивая круто,
Чтоб любить, сражаться и мечтать,
Чем была оплачена минута,
Каждая-прекаждая минута,
Смеем ли мы это забывать?!
И, шагая за высокой новью,
Помните о том, что всякий час
Вечно смотрят с верой и любовью
Вслед вам те, кто жил во имя вас!
Живет без отдыха, без сна,
Разгульной жизнью и бродячей
Седоголовая волна
За полуостровом Рыбачий.
Здесь солнце в отпуске зимой,
А летом бродит без привала.
Здесь каждый день жестокий бой
Ведет гранит с могучим валом.
На голом камне, на снегу
Не раз мы под огнем лежали.
Снимали каски на бегу
И в бескозырках наступали.
Колючий ветер нас хлестал,
Бураны жгли и с ног сбивали,
Но нам Рыбачий домом стал,
Как дом его мы защищали.
Мы, штурмом каждый день беря,
В атаки шли волной могучей.
Недаром в страхе егеря
Нас называли «черной тучей».
Здесь, на краю земли, у нас
Погода не стоит на месте.
То снег, то дождь, а через час —
И снег и дождь нагрянут вместе.
Мы забывали иногда,
Как бор шумит весною ранней,
Как пахнут мак и резеда
И как приходят на свиданье.
Порой нам снился отчий дом
С рекою, ивою плакучей,
То месяцами писем ждем,
То получаем сразу кучей.
Казалось, что годами шли
Они в края камней, метелей,
К вершинам моря и земли —
К семидесятой параллели.
Зимой здесь долго нет зари,
А есть — так близок час заката.
Врага на Муста-Тунтури
Косили наши автоматы.
И ни буран, и ни свинец
Нас не смогли назад отбросить.
Хоть смерть в глаза, но наш боец
И в смертный час удар наносит.
1944,
Рыбачий
Я знаю, мой город –
Совсем не красавец.
Здесь не бывал еще
Выдумщик-зодчий.
Здесь, возводимых
Кварталов касаясь,
Домишки стоят –
Не придумаешь проще.
И тот, кто увидит
Мой город впервые,
Пройдет – не заметит
И не поймет,
Что твердью булыжной
Легли мостовые
На зыбкость и топи
Вчерашних болот.
Нет ни аллеи, ни сада,
Ни парка.
Голые горы
Да камни вразброс.
Мы почитаем
Счастливым подарком
Несколько бедных,
Но милых берез.
Городу некогда было
Рядиться,
Думать о праздничной
Красоте.
Но мы своим городом
Вправе гордиться,
Как силой сыновней
Гордится отец.
Ах, война, что ж ты сделала, подлая:
стали тихими наши дворы,
наши мальчики головы подняли —
повзрослели они до поры,
на пороге едва помаячили
и ушли, за солдатом — солдат…
До свидания, мальчики!
Мальчики,
постарайтесь вернуться назад.
Вы не прячьтесь, вы будьте высокими,
не жалейте ни пуль, ни гранат.
И себя не щадите вы!
И все-таки
постарайтесь вернуться назад.
Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:
вместо свадеб — разлуки и дым,
наши девочки платьица белые
раздарили сестренкам своим.
Сапоги — ну куда от них денешься?
Да зеленые крылья погон…
Вы наплюйте на сплетников, девочки.
Мы сведем с ними счеты потом.
Пусть болтают, что верить вам не во что,
что идете войной наугад…
До свидания, девочки!
Девочки,
постарайтесь вернуться назад.
1958
Вечер. Воет, веет ветер,
в городе темно.
Ты идешь — тебе не светит
ни одно окно.
Слева — вьюга, справа — вьюга,
вьюга—в высоте…
Не пройди же мимо друга
в этой темноте.
Если слышишь — кто-то шарит,
сбился вдруг с пути,—
не жалей, включи фонарик,
встань и посвети.
Если можешь, даже руку
протяни ему.
Помоги в дороге другу,
другу своему,
и скажи: «Спокойной ночи,
доброй ночи вам…»
Это правильные очень,
нужные слова.
Ведь еще в любой квартире
может лечь снаряд,
и бушует горе в мире
третий год подряд.
Ночь и ветер, веет вьюга,
смерть стоит кругом.
Не пройди же мимо друга,
не забудь о нем…
31 декабря 1943
Я пошёл бы в разведку
С тем, кто честен душой.
Я пошёл бы со Светкой
И в разведку, и в бой.
Я пошёл бы в разведку.
Только Светки рука
По тетрадочке в клетку
Мир рисует пока.
И с улыбкою солнце
На тетрадном листке,
Небольшое оконце
И жучка на цветке.
Но однажды я Светке
Рассказал о войне.
— Я пошла бы в разведку —
Только боязно мне…
Почему я пишу о войне : сборник стихотворений. — М., 1988. — С. 209.
Шутя, мы ржаные свои сухари
Делили на равные части.
Мы изо дня в день от зари до зари
Шутили, мечтая о счастье.
Под нами журчала гнилая вода,
От взрывов фонтаны вставали,
А счастье – оно приходило всегда,
Когда мы о нём забывали.
Нежданная встреча. Награда. Кино.
Посылка. Письмо фронтовое.
У каждого, каждого было оно –
Военное счастье скупое.
Почему я пишу о войне : сборник стихотворений. — М., 1988. — С. 107.
В землянке четыре девчонки живут.
В землянке девчонки наводят уют.
Газету армейскую стелют на стол
И драят щербатый некрашеный пол.
Сосновые ветки кладут на порог
(Они и во сне не снимают сапог) –
И фото – четыре – военных ребят
У всех четырёх в изголовьях висят.
К ним письма приходят – с войны – на войну,
И четверо думают думу одну.
В землянке – времянка. Дровишки трещат,
Как будто за печкой сверчки верещат…
На миг закрывают девчата глаза,
И впрямь «на поленьях смола, как слеза»…
Вот так и живут вчетвером на войне…
О них рассказать довелось только мне.
Почему я пишу о войне : сборник стихотворений. — М., 1988. — С. 78.
Лейтенант усердно щёки бреет
В самом центре города Берлина,
Потому что наша батарея
В самом центре города Берлина.
Пленные бредут гуськом понуро
В самом центре города Берлина –
Жаль, что их не видит дохлый фюрер
В самом центре города Берлина!
Наши отдыхают после боя
В самом центре города Берлина,
А у нас – свидание с тобою
В самом центре города Берлина.
Почему я пишу о войне : сборник стихотворений. — М., 1988. — С. 73.
Уже заметно вечереет,
И солнце спать давно ушло.
Уснула наша батарея.
Спит закарпатское село.
А вечер всё сгущает краски,
Склонил подсолнух рыжий чуб,
Собака из фашистской каски
Лакает наш гвардейский суп…
Почему я пишу о войне : сборник стихотворений. — М., 1988. — С. 70.
Далёкая провинция - Война 